EL BRUJO

—¿Ya salió la luna, vos?...

—Creyo que no...

Con los ojos deslumhrados por el candil, Chema salió del caidiso del rancho y afrentó la noche. La tinta del cielo había ido destiñéndose poco a poquito, mientras que la de los árboles había permanecido firme; por lo cual las ramas secas de los chilamates y las mangas deshilachadas de las hojas de plátano, destacaban juerte su silueta sobre el celestito despejado, onde las estreyas parpareaban friolentas. También el alero del caidiso, en el rancho, dibujaba negras sus pestañas de zacate y su dentadura de teja senefiada y cholca. Como el rancho estaba escondido en medio del platanar, el suelo seguía oscuro, afondado en aquel silencio clareante. Chema se fue, como quien se desentume, por la veredita que serpeaba entre el boscaje. Al poco rato desembocó en el potrero abierto y llano hasta topar. Allí era como el día: un día azulito y fresco, tiernito, pegado a la noche como descondidas. La luna, enorme, venía acabando de arrancar del cerro, dormido de culumbrón como un cipote.

—¡Veya, qué luna!... —se dijo casi entre dientes.

Agarrado del cerco, con un caite en la alambrada, Chema le chifló un son a la luna. A lo lejos, seoiba clarito bajar el río. Como rogantes, arrodillados y cabizbajos en medio de la pradera, había dos o tres caulotes; en cambio el tronco escueto y quemado del volador, amenazaba con sus muñones impotentes al cielo. Una brisa chiquiadora estremecía el pajonal como una piel de gato. Se venían caracoles de olor, que hacían suspirar: olor a monte extraviado, a noche ricién bañada, olor a caminito (qués con anisiyo); olor aperdidero (qués con albajaca)...

La luna iba trepando despacito; uno quiotro chucho ladraba al desperdigo y en el lejano camino

carretero, el polvo volaba alirroto y caiba otraaguelta desfallido.

Chema paró de chiflar y continuó cantando una versaina. Paso a paso se volvió al rancho por entre el manoteo del platanar, ya clareante y platero con los filos de la luna.

—¡Felipió!... Ya asomó la luna...
—Amonós, pue. Son mero las nueve.
—¿No será pecado, mano?...
—¡Si quiere quédese, yo no lo juerzo, babosada!...

Los dos hermanos ensillaron, entre una música insípida de albardas tamborileras y frenos tintineantes; alejándose luego por el camino blanco, donde el polvo se había hecho pesado. El blancor de aquella fueya cruzaba el llano. Las estrellas titilando, los pocuyos en el aire, las ranas en el agua de los regadíos y los cascos en la tierra fofa, parecían concertarse en un solo e infinito palpitar monótono del corazón de los elementos. Fuego, aire, agua y tierra aunaban sus pulsaciones en la noche, agravando el silencio.

La soledad era completa. Llegados al pie de las tres ceibas deshojadas, de ramazones bajeras ya gujereadas o carcomidas por los siglos, pararon sobre el enrejado de sombra y desmontaron. El cerro redondo desde allí aparecía como una piedrenca musgosa, a la vera de un muy ancho y desolado camino

                                       ***

Felipe y Chema eran hermanos a la pura juerza; hubieran deseado no serlo. Chema era el menor y por tanto aguantaba más la hermandad. Vivían solitarios en el rancho de aquella joya y la fatalidad los había unido al fin en un solo interés. Estaban enamorados de dos hermanas y las fuerzas empleadas en el asedio habían fracasado por completo. La Chabela no miraba mal a Chema, pero no lo dejaba pasar de ciertos límites; en cambio, la Lorenza rechazaba de plano las pretensiones de Felipe. Ahora iban ellos a quemar el último cartucho. Felipe había oído una vez, de labios del brujo Manuel Mujica, que en cuestión de amores nunca fallaba la oración del puro, cuando se ejecutaba de ley. A eso había arrastrado esta noche al hermano, haciéndole beber cuatro leguas de temor y de esperanza.

La casa de Manuel Mujica estaba encumbrada en el hombro del cerro, entre papayos que iban de romería, en ringla, bajando la loma con sus alforjas al nombro. En la inmensidá del mundo, eran como cirios verdes y grumosos ante el altar del cielo; altar ennubado, donde la Virgen del maleficio pone su pie de plata sobre la luna.

A pie habían llegado hasta allí, por veredas acharraladas y pedregosas, tan empinadas que las bestias no hubieran podido trepar sin peligro. Habían subido del lado de la sombra y, cuando cumbrearon al jaz de la paré de adobe de la casa del brujo, la luna los pintó de yeso y de carbón. Rondaron la casa hasta dar con la puerta de tablas, que estaba cerrada, pero con luz en las heridas. Felipe llamó, golpeando con el dedo. La voz de Mujica se oyó friolenta de vejez:

—Rempujá, Felipió...

Felipe empujó y entró, seguido de Chema, quien llegaba aflegido a la vez que curioso.

El brujo estaba sentado en una calavera de vaca y envuelto en un perraje colorado. Tenía por delante un hornillo, sobre una mesita; y en él echaba, al descuido, granitos de una resina que jedía acacho. Era consumido y de ojos nublados, prieto como laja de dulce amelcochado y con bigote gris en las puntas de la boca. Al mirarle con cuidado la nuca y las manos, parecía como hecho de hule en bruto. Les ofreció taburete.

—¿Qué les sirvo, mucha, la oración del puro o el muñeco de cera?

Chema no comprendía. Felipe se puso grave.

—Para éste —dijo con voz temblona— la oración; para mí, una muñeca con aljiler en el mero corazón.

Un ligero ruido que venía del techo sobresaltó al hermano menor. Miró las vigas. A la luz temblona del fuego, vido, horrorizado, que las varas se bían hecho culebras y siban deslizando despacito, con vueltas de trépano. Se puso de pie espantado.

—No se espante, hijito: son las masacuatas que tengo para que se coman los ratones. Nuacen nada, son mansas como gatos.

                              ***

—¡Aunque no me quiera, yo nuago esa papada!

—No seya pendejo, lo va querer esa babosa pa que liarda a lotra, qués la consejista de que no lo tope.
—¡Mire, Felipe, mi nana no nos crió pa malos: arrecuerde sus consejos!
—¡Pues váyese al chorizo, istúpido, y jódase!...

Desde aquel día se separaron para siempre. Felipe empezó a poner en práctica las lecciones de Manuel Mujica. Pa la Lorenza la muñeca; y pa la Chabela, y a su propio favor, el puro

                  ***

Un día Chema los topó en el ojo diagua, diciéndose secretos, sentados en la ráiz del tamarindo. Taba puesta la tormenta y había un oscuro lleno de inquietud. Se habían parado las hojas, como si el aire se biera coagulado. Entre los besos del agua en el pedrero, se oiban besos de labio. No pudo contenerse. Una nube espesa de celos, más tormentosa y relampagueante que la del cielo, le cegó un instante. Llegó, trémulo, por la espalda y clavó su daga de un golpe.

                                 ***

La tormenta llenó el mundo con su furia imponente. Como un látigo, caiba el rayo sobre las espaldas impotentes de los volcanes encogidos, que huían en grupos. El río rugidor arrastraba, entre el lodo y la leña, un muñeco infeliz, con un aljiler clavado en el mero corazón.

Cuentos de Barro --Salarrue--